Autora: mi coño en verso sábado, 3 de noviembre de 2012


Foto de Alva Bernadine







El hombre sale de la ducha. En el piso, chorreando hacia la cama, se dibujan las huellas de un fauno.

Ahora
entiendo

*

Filosofía post -sex


Cuando acabo no retengo los paisajes, mucho menos los recuerdos de tu infancia. Por favor, dame un cigarro y cállate.


*

Hoy fui a darme un masaje. Manos y pies. Me pintaron las uñas de rojo. Creo que hay poder en unos pies bonitos. Soy erógena, mi cuerpo es una sed, siempre. Me quito la blusa, mojo los dedos, me masturbo... soy tantos nudos a punto de liberarse; por fin la última contracción, la que mata. Ahora floto, no hay espacio para mí dentro de mí. Me palpo el sexo con la mirada, parece una fruta caníbal recién salida del sol. Me gusta hacerlo hasta que se me unan los orgasmos. No conozco mejor cura para el miedo a perder el control que unir orgasmos. En ocasiones soy mentalmente asexuada y tengo fijaciones antinatura de las que no me arrepiento: ningún polvo que ha sido bueno es inconfesable. Ninguno.


*

¿De qué color es una puta cuando llora?


*

El hombre deja de mirar el mar y la mira a ella, a la recién llegada. Hace luz pero entre ellos hay noche. Tira el cigarro y dice: -Me gustas, muñeca. Provoca montarte una casita azul en la montaña.-

Le da un beso antes de dormir, un beso etílico. Lástima que tengas pija, se dice, lástima. 

*

Ella envía una carta que dice: 

De no ser porque tiras tan rico, y porque te amo, te habría cortado las bolas. Quiero que vuelvas. La casa, nuestra casa, es una fuga. Tengo miedo de llegar un día y sólo encontrar la puerta ahí, erguida en el marco, y el resto de la casa ida. Vente, tú sabes que nadie puede calarse tu silencio como me lo he calado yo, tu soledad, como me la he calado yo. 

La respuesta de él es una carta en blanco.


7 Responses so far.

  1. Todas las putas que soy se convierten en la piorrea de este escándalo.

  2. Me pregunto qué es lo que busco en poesía, no importa sus variantes, sea prosa poética, en fin. La palabra: incomodidad. Eso es, creo, poesía. Abrazos y felicitaciones por el texto.
    G

  3. Susan, chica, sí, lo hiciste.

  4. Eres capaz de concentrar toda una historia en una sola frase: "La casa, nuestra casa, es una fuga". Esta capacidad tuya es la pequeña diferencia entre simplemente escribir o crear literatura.

  5. Kapde says:

    buah te enlazo pero YA

  6. Darío says:

    Todas las putas son grises.

  7. hasta hartar
    infinitamente

Qué y quiénes

Espacio poético y literario, escrito por Susan Urich y Maily Sequera.

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